Soneto de bar

Soneto de bar tem de ter cachaça,
Esperanças sorrindo apaixonadas.
O que morra o que mata o que se faça,
Rimas zonzas, tombando embriagadas.

Soneto de bar é sempre doideira,
É troço sem valor, sem cicatrizes,
Poema desgrenhado, de bobeira,
Sem parcas, marcas, largas, sem raízes.

Dá vontade de não metrificar,
De rimar pobretão no infinitivo.
E por que não, se nada vai ficar?

Noite, figuras tortas sem aurora,
Poeta reticente intransitivo,
Musa pinel que ri enquanto chora.

ROGÉRIO DIAS CONTRA A VIOLÊNCIA

O artista plástico Rogério Dias iniciou, nas redes sociais, uma intensa campanha contra a violência em Mossoró. Pouco antes, estive na casa dele, onde conversamos sobre o assunto, a necessidade, segundo me disse, do apoio de empresários, representantes de entidades de classe, autoridades, com o cuidado de não partidarizar a coisa.

Lembrei-me dos meus tempos de repórter de polícia, em fins da década de 1980, início dos anos 1990, quando os ditos elementos perigosos limitavam-se a arrombar residências vazias e furtar toca-fitas de carros. Crimes violentos de fato eram raros na crônica policial, e os homicídios geralmente decorriam de circunstâncias fortuitas.

Havia os maconheiros tradicionais, pequenos traficantes da erva maldita e figuras curiosas chegadas a atos de zoofilia.  Até confusão entre vizinhos podia gerar noticiário, dada a escassez de material jornalístico no setor.

Não dá para se esquecer dos infelizes detidos por “embriaguez e desordem”. Certo delegado costumava, às segundas-feiras, promover a soltura coletiva desses indivíduos e, se o caso fosse de briga, os valentões tinham que sair abraçados e assim caminhar até o outro lado da rua.

Aqui no centrão, onde se localiza o jornal, sempre me deparo com deliquentes das antigas, todos aposentados, vivendo de lavar e pastorar veículos, de vender artesanato. Nenhum deles, por pior que fosse, amarraria a chuteira dos meninos de 15, 16, 17 anos de hoje, envolvidos com tráfico de drogas e assassinatos.

Garotos com pistolas de grosso calibre atravessadas na cintura, crianças e adolescentes com várias mortes nas costas, causadas desde a disputa por pontos de tráfico até pequenas dívidas contraídas por usuários de entorpecentes.

Cento e oitenta e cinco homicídios em 2011, oitenta e sete em 2012. Talvez por isso o Palácio da Resistência tenha criado o epíteto “metrópole do futuro”, sendo a violência a maior ou talvez a única característica.

Quem, nos velhos tempos, imaginaria tal realidade em Mossoró? Certamente ninguém, do mesmo modo que jamais cogitei perder colegas de trabalho para o crack, mentes brilhantes reduzidas ao vazio por essa droga dos seiscentos diabos, que rouba a humanidade dos seus usuários, transformando-os em zumbis.

Daí o grito quase solitário de Rogério Dias, ao qual me somo neste artigo e no apoio à difusão do material produzido por ele. Façamos algo, pois, como nos alerta o publicitário, poeta e polemista, qualquer um de nós pode ser a próxima vítima.

Onírico

Augusto Floriano

Autodidata

A estrada caminha

pisando os meus pés,

enquanto a beleza da moça

é assassinada pelo tempo

e posta na cova rasa da distância.

Chega a velha magra

com hálito indiferente,

pergunta por meus mortos,

um atalho até eles.

Respondo,

depois seguimos juntos.

Há muita lama na vereda larga,

mas nossos pés atolados no barro

estão limpos.

“Cuidado!”

- diz o homem sem rosto -

“essa trilha é perigosa.

Ninguém sabe

o que existe sob a água.”

A sombra completa:

“Não convém prosseguir,

a luz está pálida,

o destino não é breve.”

Acordo muito tarde,

o suor já ensopou os lençóis

da cama desta noite.

Não vale mais a pena

cuspir palavras doces.

PRIMAVERA

Imagine-se um poema improvisado

e abra as pernas para o meu verso torto.

Sinta a palavra de um anjo barroco

dura entre as coxas góticas.

Perfume o hálito desta alma

inocentemente sebosa

com a primavera de um orgasmo.

E que Deus a abençoe!

CAMINHEMOS

 Cid Augusto

Bistrô Lyon – 20.8.2012

Em breve,

não acordaremos mais

o mesmo dia.

Cada qual virá de sua noite

para receber no vazio de si,

cores e cheiros

amanhecidos à força

pelo Sol.

Tomados da ilusão

de estarmos prontos

enquanto indivíduos,

atravessaremos a solidão

de sermos cada qual

a metade do que fomos.

Vou-me embora

Quedei-me. Ao lado, outro corpo despido, ofegante, arrepiado. Havíamos perdido a extensão da cama e nos encontrávamos rasos, à flor do chão onde dançaram nossos pés descalços previamente à conexão dos suspiros e dos ais.

O sorriso de depois denuncia o reencontro. Há dias não mergulhava nas profundezas de um orgasmo e nem imaginava tal bênção naquela madrugada, depois de tantos guardanapos preenchidos com bobagens.

“Hoje eu só queria”, escrevi num deles, “uma mulher linda que sentasse ao meu lado e dividisse este uísque. Nem precisaria fazer sexo – hoje não! –, apenas me dizer meia dúzia de mentiras de alcova para lubrificar as válvulas enferrujadas do peito. Uma mulher de Sol e Lua que me pegasse pela mão e me reapresentasse aos caminhos da poesia”.

Milagres acontecem e aqui estou contemplando a imensidão da natureza nua, depois de dividir o copo, a cama, o guarda-roupa, a cômoda sob a TV, depois de nos duplicarmos no espelho que verticaliza a parede, depois de reinventarmos a lira. Depois! Depois!

Quando amanhecer, longe das terras onde todos os gatos são pardos, não mais existiremos além das lembranças. Tudo passa.

Vou-me embora enquanto a cidade dorme alheia ao acidente, ao choque entre as carnes em brasa, à ioga tântrica, ao jogo mortal do gozo, la petite mort.

Levarei na memória o sabor dos gemidos e o cheiro de naftalina. E isso me basta, posto que o coração se fechou para balanço.

Saravá!

Perdidas

 Os guardanapos

beberam toda a tinta

da caneta

esvaída em sangue azul.

As idéias

em greve de bobagem

perderam-se

em frases desconexas,

nas profundezas

do coração do papel.

O fantasma

 Voltei a caminhar nas sombras e a dormir nos becos, a ser o navegador sem farol das ilhas mal-assombradas que convidam ao mundo grande do poema de Drummond, porque “meu coração cresce dez metros e explode”.

É sempre assim: quando não o arrancam do peito e o espancam, e o esmagam sob plataformas, e o detonam sem pavio, eu próprio o mutilo com as unhas em sessões intermináveis de autoflagelo.

Faz escuro sob o Sol e meus sentidos não enxergam aonde ir, se é que haveria destino capaz de comportar sonhos ornamentados com ametistas no embrulho de papel amarelado do velho soneto apócrifo.

O fantasma mirando o rosto eterno

Refletido em retalhos de memória,

Tentando recompor a própria história

Pelos cacos do espelho do inferno.

O livro empoeirado numa estante,

Ornado com as teias das aranhas,

Traz poemas latentes nas entranhas

Do corpo do papel agonizante.

Flores murchas sedentas de perfume

Fadadas a morrer em jardineiras

De túmulos caiados de ciúme.

Todos eles são quem, perdido em medos,

Oprimido por rugas, por olheiras,

Deixa o tempo escapar por entre os dedos.

De manhã, na penumbra, arrasto com os pés a corrente formada por elos de angústia. Os tornozelos em carne viva. Os pulsos, também fechados em argolas de aço, não se erguem à altura do tórax. E a cabeça. A cabeça oprimida por toneladas de minhocas curva a espinha e mostra o fundo das calças em reconhecimento à derrota.

De noite, palmo sequer de visibilidade, o chão esquelético e nu substitui a cama farta de outrora, onde ninfas e musas, na pele branca da criatura, vestiam-me com a doce ilusão de criador para, ao fim e ao cabo, abandonarem na sarjeta o monstro do espelho.

Tento dormir, mas, antes mesmo da sensação de queda, cães esfomeados me acordam a mordidas. Na vigília forçada, ofegante, o som de uma gota d’água renitente arromba-me os ouvidos e o cheiro da cal do travesseiro resseca a mucosa das narinas.

Quatro da madrugada. Eis que ouço passos de partida.

Valei-me, Deus,...

O Girassol

O Girassol na estrada se perdeu,

Buscando em dias, noites, madrugadas,

Um sol pra iluminar suas jornadas,

Mas um sol que somente fosse seu.

Ele fugiu de casa, de mansinho,

Perseguindo as pegadas da neblina,

O vento que o chamava na colina,

Os pássaros, as pedras do caminho.

Foi girando, girando e mais girava,

Percorrendo dez mil e cem veredas,

Enquanto o grande sonho se apagava.

No fim da estrada, bem pra lá de além,

O Girassol, queimando em labaredas,

Viu que o brilho do sol é de ninguém.